Ich sitze an meinem Archiv und arbeite mich durch alte Arbeiten und finde meine Pinholearbeiten aus dem Jahr 1999. Und plötzlich habe ich nicht mehr das Gefühl, in die Vergangenheit zu schauen. Es ist bereits Mitternacht, und diese Arbeit hält mich fest. Ich finde kein Ende.
Meine erste Pinholekamera war ein Pappkarton, in den ein Rollfilm eingelegt wurde. Es entstanden Negative oder Diapositive im Format 6 x 9 cm.
Ein langsames Arbeiten. Ein Arbeiten im Warten.
Ich spüre, dass mich damals etwas in seinen Bann gezogen hat, das ich aus einer anderen Zeit kenne: aus der Zeit, in der ich begann, Stillleben zu fotografieren. Ich suche nach Worten, um dieses Gefühl zu beschreiben.
Was ist das?
Es gelingt mir nicht.
Stattdessen arbeite ich weiter. Motiv für Motiv wandert in die Datenbank. Nummern auf Pergamintüten. Mappen, in die ich die Dias einordne. Und gleichzeitig geschieht etwas: Einige der Fotografien lassen mich nicht los. Andere kann ich ohne Zögern aussortieren. Sie sind verzichtbar und kommen morgen in den Shredder. Aber das Entscheidende ist: Ich beginne zu denken, was daraus werden könnte. Und in diesem Moment verschiebt sich alles.
Kuratieren ist etwas anderes als Archivieren. Ich begreife, dass ich entweder archivieren oder kuratieren kann. Beides gleichzeitig – oder auch nur nebeneinander – geht nicht. Ich muss mich entscheiden, was ich nicht kann.
Also gehe ich zu Instagram und scrolle wahllos durch meinen Feed, denke über die Organisation meines Ein-Personen-Haushaltes nach und überlege mir, neue Unterhemden zu kaufen. Mir wird klar, dass ich diese Arbeit damals, 1999, nicht abgeschlossen habe. Ein Phänomen, auf das ich immer wieder stoße, während ich das Archiv sichte: Projekte, die keinen Abschluss gefunden haben. Bei diesen Pinholefotografien sind einige, die mich ansprechen, mit denen ich arbeiten möchte. Aber ich werde dem jetzt nicht nachgeben.
Ich archiviere. Und halte den Gedanken fest.