Düsseldorf – Sommerschlussverkauf 1985
Ich erinnere mich an die Hitze, den Lärm, das Gedränge. Ich war mitten im Geschehen, mit der Kamera, ohne vorgefasste Geschichte – nur aufmerksam für das, was sich ereignet. Die Szene ist dicht, überfüllt, voller Bewegung. Hände greifen nach Stoffen, Körper stehen eng, Preisschilder mit durchgestrichenen Zahlen strukturieren den Raum. Konsum als Choreografie.
Und doch trägt eine Figur das Bild: die Kassiererin im Vordergrund. Sie lacht – nicht zur Kamera hin, nicht als Pose, sondern aus dem Moment heraus. Ein offenes, körperliches Lachen, das Raum einnimmt. Sie ist nicht Objekt des Geschehens, sondern sichtbar als Person, als Präsenz.
Heute sehe ich in dieser Fotografie mehr als eine Momentaufnahme aus dem Alltag. Ich sehe einen sozialen Raum, in dem Frauen handeln, arbeiten, entscheiden. Ich sehe, wie viel Würde und Kraft in scheinbar gewöhnlichen Situationen liegt – wenn man ihnen mit Aufmerksamkeit begegnet.
Diese Arbeit gehört zu jenen Bildern, in denen sich meine Haltung zeigt: nicht Zugriff, sondern Nähe.
Nicht Spektakel, sondern Gegenwart.
Fotografie als Beziehung zum gelebten Moment.
Ich habe oft über diese Fotografie nachgedacht, sie verschenkt und darüber diskutiert, was sie beim Betrachten auslöst. Vielleicht habe ich damals zum ersten Mal gespürt, wie sehr meine fotografische Arbeit von solchen Begegnungen lebt. Von der Aufmerksamkeit für Menschen, die nicht im Rampenlicht stehen. Und von der Schönheit, die sich genau dort zeigt, wo niemand sie erwartet.
Wenn ich diese Fotografie heute betrachte, sehe ich die Würde und Leichtigkeit des Alltags. Ich sehe Frauen, die sich den Raum nehmen, der ihnen zusteht – mit ihren Körpern, ihren Gesten, ihren Geschichten.
Diese Szene ist 40 Jahre alt. Aber sie erzählt von etwas Zeitlosem: Von der Kraft des Sichtbarseins. Und davon, wie Fotografie ein Echo dieser Kraft bewahren kann.
